Боль за боль. Я верну долг - страница 1

Родители снова собачатся за стенкой. Задолбали! Сколько можно? Даже на каникулах не дают отдохнуть.

Перебираю в пальцах перекидные четки, подаренные лучшим и, наверное, единственным другом, и ловлю дзен.

– Я подал на развод, Ульяна, – доносится спокойный голос отца.

Чего? Я резко сажусь на постели. Сердце от волнения впечатывается в ребра.

– Что? – возмущенно шипит мама. – Ты из-за этой малолетки хочешь разрушить наш брак?

Слушаю их разговор и невольно покрываюсь мурашками. Неужели и правда разведутся? Что тогда будет со мной?

– Эту малолетку зовут Лада. – Тяжелая ладонь с грохотом приземляется на стол. – И она моя дочь!

– Дочь, которой ты был не нужен много лет, а теперь явилась не запылилась!

– Не говори так.

У самого баба есть, а все на Ладу сваливает. Трус! А мать тоже ведь знает, но закрывает глаза на его измены и терпит. Противно.

– А как я должна говорить? Я на тебя всю жизнь положила, а ты меня выгоняешь. – Мать начинает привычно истерить. Она отлично знает, как прогнуть отца, и всегда этим пользуется.

– Я никуда тебя не гоню. Эта квартира останется тебе и сыну. Я уйду сам.

– Куда?

– Не знаю.

– Илья! – Отчаянный женский вопль действует как ультразвук. Невольно морщусь и затыкаю уши.

– Я все сказал! – рявкает отец и проходит мимо моей комнаты.

Зашибись… А мне-то что делать? Он свалит, а мать опять истерить будет.

Сжимаю зубы от злости, утыкаюсь лицом в подушку и бью по кровати кулаками. Бесит. Но я не верю, что Лада во всем виновата. Она совсем не такая.

Переворачиваюсь на спину и смотрю в потолок, вспоминая образ сводной сестры. Черные волосы, как у отца, и мягкая улыбка. Очень красивая, нежная, чистая. К ней прикоснуться-то страшно. Вдруг сломаю.

Губы сами собой растекаются в улыбке, а по телу пробегает волна мурашек. Лада. Красивая и желанная. Уже год по ней сохну и никак не наберусь смелости рассказать о своих чувствах. Только задевал всячески и дразнил, а она не обижалась. Словно понимала все.

Да, Лада всегда все понимает. Мне надо с ней поговорить. Срочно. Вскакиваю с постели и натягиваю футболку, на правое запястье напульсник с шипами, на левое смарты. В уши втыкаю капли наушников, в задний карман телефон. Выхожу из комнаты и наклоняюсь, чтобы натянуть кроссы.

– Сёма, ты куда? – Мать выходит из комнаты и демонстративно вытирает несуществующие слезы.

– По делам, – холодно бросаю я, надевая кепку, и открываю дверь.

– Почему без спроса? Вернись!

– Мам, хватит! – раздраженно повышаю голос. – Я уже взрослый.