Олигарх и деревенская Пышка - страница 1

Значит, слушайте.Приехал к нам один.Красивый, богатый, в дорогих туфлях.Привез юриста и план снести нашу деревню к чертовой бабушке и построить гольф-клуб.Я вышла его встречать с самоваром и в лучшем кокошнике.Со мной был петух. Мы были готовы.Он, если честно, нет. Думал, купит землю и уедет.Не учел одного: в Малых Петушках все идет не по плану.Особенно когда план составляла не я.Война началась сразу.Куры во дворе, пироги с сюрпризом, дядя Петя с самогоном под окном в два часа ночи.Я держалась. Я была железная.До тех пор, пока он не перестал смотреть на меня как на помеху.И начал смотреть по-другому.Вот тут у меня и кончились все планы.

«Олигарх и деревенская пышка» – роман о том, что бывает, когда упрямство встречает упрямство, а ненависть подозрительно быстро становится чем-то совсем другим.

Все началось с петуха.

Точнее, все началось с того, что дядя Петя – наш почтальон, главный источник деревенских новостей, сплетен и нервных срывов – влетел в мой двор в половине восьмого утра и заорал так, что Барон фон Клюв в испуге свалился с забора.

– Аглая! Аглаюшка! Беда, матушка!!

Я в этот момент стояла в летней кухне, только начав месить тесто для пирогов с капустой, и была в таком виде, который культурные люди описывают как «домашний», а честные – как «страшный сон соседей».

Старый сарафан в горошек, волосы кое-как заправлены под платок, на носу мука, на щеках мука, на совести тоже что-то вроде муки, но это уже отдельная история.

– Дядя Петя, – сказала максимально спокойно, – еще раз так заорете утром, и я сделаю из вас начинку. У меня как раз теста хватит.

Но он уже не слушал. Влетел, плюхнулся на табурет, схватил со стола кружку с чаем – мою кружку, между прочим – и одним глотком опустошил наполовину.

– Ты знаешь, кто к нам едет?! Кто землю нашу русскую скупить хочет?! Глебов! Кирилл Михайлович Глебов! Эх, паразит, душа продажная!

Я замерла. Тесто в моих руках предательски сжалось в комок.

– Глебов, – повторила медленно. – Это который в Forbes?

Я хоть и в деревне живу, но новости читаю.

– Он самый! Олигарх! Хочет здесь гольф-клуб строить! С каким-то этим… спа, шам, бля и тд и тп!

Спа? Гольф? В Малых Петушках? Там, где главная достопримечательность – колодец с ржавой цепью и почтовый ящик, который дядя Петя вешал еще при Брежневе?

Что-то внутри меня отчетливо щелкнуло. Не надломилось, именно щелкнуло, как взводимый курок. Вытерла руки о передник, обернулась к дяде Пете и очень тихо сказала: